Бродячие псы [Джон Ридли] (fb2) читать постранично
[Настройки текста] [Cбросить фильтры]
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (51) »
Джон Ридли Бродячие псы
Маме и папе Гейл – это ее время
Ричард, Питер, Адам, Эми, Мартин и Эмили, спасибо вам– …твою мать! Это был призыв, мольба. Джон молился, молился всерьез. – Иисус, Христос долбаный, ну снизойди же наконец до меня! Одинокое проклятие в адрес одной из высших сил. Бог, Будда, Л. Рон Хаббард.[1] Не важно. Сейчас это не имело для Джона абсолютно никакого значения, он готов был возносить свою мольбу во Вселенную, пока он/она/оно его не услышит. Да, ситуация: перегревшийся «мустанг» посреди необъятной пустыни, бесконечные мили мертвой земли и раскаленное утро, пышущее жаром Преисподней. Вы бы тоже молились. – Боже, Христос долбаный! Ну сделай же, на хрен, что-нибудь! Эй, парень, приглядись, что там впереди на дороге, не ответ ли на твою молитву? В пропитанном жарой дрожащем воздухе, сквозь клубы дыма, валящие из-под капота «мустанга», бензоколонка выглядела точь-в-точь как мираж. Джон взывал к Богу, к Будде, к Л. Рону, чтобы это видение не оказалось миражом, иначе ему, затерянному на заброшенной дороге через пустыню, останется только сдохнуть. И кто-то – Бог, Будда или Л. Рон – ответил на его мольбу. Бензоколонка была самой что ни на есть настоящей. «Мустанг» подкатил к ней будто слон, ковыляющий к месту своей кончины. Небольшое строение. Потрепанные временем и погодой деревянные ставни запорошены песком. Вывеска изрядно поистерлась, но все же различима: «У Харлина». Джон приподнял капот «мустанга», оберегая забинтованную левую руку. Струя горячего пара ударила ему в лицо. – Черт! Он забрался на водительское сиденье и взорвал тишину оглушительным гудком. В ответ – ничего. Он снова принялся сигналить, долго и настойчиво. Дверь отворилась. На пороге нарисовался тощий человек в засаленном тряпье и мокрой от пота шляпе, прикрывавшей похожие на сосульки волосы. Надумай вдруг самая последняя белая шваль из южных штатов обзавестись прислугой, этот вполне бы подошел. – Ты чего-то хочешь, парень? – Он изобразил на лице нечто, отдаленно напоминающее улыбку, обнажив кривые, черные зубы, среди которых если и были здоровые, то – раз-два и обчелся. – Ты Харлин? – Не-а. Я Даррелл. – Харлин где-то поблизости? – Он на Сторожевом посту, – тощий палец указал на отдаленное плато. – Вернется скоро? – Не-а. Он мертв. Сторожевой пост – это наше кладбище. – Значит, бензоколонка твоя? – Угу. – Почему же она называется «У Харлина»? – Потому что она принадлежит ему. – Но он же мертв?! – И что? – глаза Даррелла выражали недоумение. Джон понял, что задал его мозгам слишком сложную работу. Он собрался уже было съязвить по этому поводу, но передумал и просто спросил: – Не посмотришь мою машину? Мне кажется, радиатор… – Проклятье! Ну и жарища сегодня. – Даррелл достал какую-то грязную тряпку и протер ею лицо, отчего на нем осталась черная отметина. – Но что поделаешь, – приходится терпеть. Хотя жарко, как никогда. Даже вставать не хочется – лежать бы да ветерка дожидаться. Помнится, был я как-то в Мексике… Хватит, наслушался дерьма. – Вот что, приятель, – то, как Джон сказал это, было весьма недвусмысленно: не нужен мне, к чертям, ни ты, ни твоя дебильная бредятина. – Я просто хочу убраться отсюда. Займись наконец моим радиатором. Он перегрелся, и, кажется, полетел патрубок. Лицо Даррелла скривила гримаса обиженного ребенка. Он заглянул под капот «мустанга» и осмотрел двигатель. – Твой радиатор хоть из шланга поливай. Он перегрелся. И еще накрылся патрубок. – А то я не знаю! О чем я, по-твоему, тебе толкую? – Ну, если ты все знаешь, умник хренов, чего ж сам не починишь свою машину? – Мог бы – починил бы, а не стоял тут как болван, тратя время на твою болтовню. Ну так что, займешься машиной или мне обратиться к кому-нибудь другому? – К кому-нибудь другому? – Даррелл искренне рассмеялся. – Мистер, кто-нибудь другой – в пятидесяти милях отсюда. Как ты, интересно, туда доберешься? На себе, что ли, свою тачку попрешь? – О'кэй, я попал. Ты счастлив? Ну, а теперь будешь чинить машину или нет? Губы Даррелла вновь расплылись в чернозубом подобии улыбки – похоже, иначе он улыбаться просто не умел. Даррелл с силой захлопнул капот. – Эй! Полегче. – Да, я могу починить твою машину. Но надо найти подходящий патрубок. Это займет некоторое время… – Сколько? – Некоторое время. Джон чувствовал, как плавятся его мозги. – А сейчас сколько времени? – Двадцать минут одиннадцатого. – Боже! Двадцать минут одиннадцатого, а жара не меньше девяноста градусов. – Девяносто два.[2] Пару лет назад такое пекло стояло почти неделю… Джон промокнул лоб бинтом. – Что у тебя с рукой? – Так, несчастный случай. – Тебе следовало быть осторожнее. Вот, помню, как-то я… – Да, ты прав. Здесь поблизости можно достать выпивку? – На автостоянке. Выбор небольшой, но что-нибудь
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (51) »
Последние комментарии
3 минут 44 секунд назад
5 минут 10 секунд назад
19 минут 16 секунд назад
35 минут 55 секунд назад
36 минут 43 секунд назад
39 минут 26 секунд назад