У каждого автора своей читатель. Этот - не мой. Триждды начинал читать его сериалы про советскую жизнь, но дальше трети первых частей проходить не удавалось. Стилистикой письма напоминает Юлию Шилову, весьма плодовитую блондинку в книжном бизнесе. Без оценки.
Понос слов. Меня хватило на 5 минут чтение. Да и сам автор с первых слов ГГ предупреждает об этом в самооценке. Хочется сразу заткнуть ГГ и больше его не слушать. Лучший способ, не читать!
Неожиданно прочитала с большим удовольствием. Не знаю, как жанр называется (фэнтези замешанное на сюрреализме?), но было увлекательно. И местами не то что смеялась, а ржала, как говорят на сленге
Из последних книг автора эта понравилась в степени "не пожалела, что прочла".
Есть интрига, сюжет, чувства и интересные герои.
Но перечитывать не буду точно
Честно говоря, жалко было потраченные деньги на эту книгу и "Я тебя нашла".
Вся интрига двух книг слизана из "Ромео и Джульетты", но в слащаво-слюнявом варианте без драмы, трагедии или хоть чего-то реально интересного. Причем первая книга поначалу привлекла, вроде сюжет закрутился, решила купить. Но на бесплатной части закончилось все интересное и началось исключительно выжимание денег из читателей.
Единственная книга из всей серии этих двух авторов (Дульсинея и Тобольцев, Времена года, Я тебя нашла, Я тебя нашел, Синий бант), которая реально зацепила и была интересна. После нее уже пошло слюнявое графоманство, иначе не назовешь
Просто набор кусков черновиков, очевидно не вошедших в 2 книги: Дульсинея и Тобольцев и Времена года. И теперь ЭТО называется книгой. И кто-то покупает за большие суммы (серию писали 2 автора, видно нужно было удвоить гонорар).
Причем ни сюжетной линии, ни связи между кусками текста - небольшими сценками из жизни героев указанных двух книг.
Может я что-то не понимаю во взаимоотношениях писателя и читателя?
Карасев Евгений Кириллович родился в 1937 году. Поэт, прозаик, постоянный автор “Нового мира”. Живет в Твери.В поисках утраченного времениЛюблю погоду —не солнечно и не дождит.Позади годы,если не целая жизнь.Но всякий раз при благоприятном небе,пользуясь перекладными,тянусь, как гуси-лебеди,в места родные.Не ради бабкиного дома,не за лекарственными кореньями —отыскать отметины знакомые.И как бы возвернуть время.…Дорога никудышная,коровьими блинами уляпанная.Легкий туманец, будто надышанныйстадом, пасущимся на2 поле.Подхожу к пастуху. Курит.Желая подмазаться к мужичку, костерю власть, не ставящую людей ни в грош.“Садись, — говорит. — И не мучайся дурью.Плетью обуха не перешибешь”.Не поддержал меня ни подмигом, ни другим сочувственным знаком —истово цигарку самодельную жевал.Я пристроился рядом с сельчанином на рассохшуюся плаху.И ровно никуда не уезжал.2006На грустном окошкеНа грустном окошке цветок тихо вянет —хозяев ли нет иль забыли о нем?И хоть называют его мокрым ванькой,хотел бы побыть он под щедрым дождем.А дождь за окном, как ликующий праздник,струи бесцельно несет в водосток.Брызги на стекла бросает, как дразнитот жажды слабеющий жалкий цветок.Он тянется немощно в сторону ливня,надеждой последней себя бередя.Не видя преграды ему непосильной,смутившей беднягу игрою дождя…И мне, непутевому, в путаной жизни,подобно цветку, столько раз не везло.Казалась удача убийственно близкой,но стыло обманом незримым стекло…На грустном окошке цветок тихо вянет —хозяев ли нет иль забыли о нем?И хоть называют его мокрым ванькой,хотел бы побыть он под щедрым дождем.2006Скромное наследствоЭтот хилый, на курьих ножках домикдостался мне от матери вместе с никчемным скарбом.Не жилье, не дача — укрытие соломенное,когда солнце печет или дождь накрапывает.В некотором отдалении, как за стенами острога,высятся палаты каменные —обделенные Богом, немало прихватили сами.Я не завидую ни богатым хоромам,ни джипам, стоящим у кованых ворот,твердо зная: лодка Харонавсе это не возьмет на борт.…Лежу в траве унаследованных соток —слово ищу свое.Пахнущее хлебом с пода,подлинное, как суровье.2007СоседОдинокий как перст сосед по коридоруи в праздник, и в пост,точно после изрядного кира,шумно певал:“Построю мост на тыщу версти стану бригадиром”.Про певуна говорили: забулдыга, с башкой того.А я слушал залихватскую песню.И пытался представить сооруженье егос пролетами, уходящими в неизвестность.Что это — пар из свистка,вызов горемыки, вконец спившегося?Или безысходная, смертная тоскапо чему-то большому, несбывшемуся?..Наш дом редко посещал веселый гость.Унынье нарушал лишь выпивоха сирый:“Построю мост на тыщу версти стану бригадиром”.2007Запоздалое желаниеПросматриваю мысленно утраченногосписки —земля выжженная.Хотя потерять можно только близких —остальное выживет.Без припарок и примочеквыживут пьянки, драки.Следователи: — Голубок, короче! —Колись до сраки!Карточные удачи, проигрыши,веселые деньки и понедельники.Хитрованы-корешии плуты-подельники.Выживут воровские фокусы, пируэты,стежки с острыми камушками……Сменить бы все этона умерших маму и бабушку.2008Мокрый снегНеприютная улица.Последняя из утех —сигарета не курится.И летит мокрый снег…Мокрый снег, мокрый снег,как живая слеза,то ль с небес, то ль со стрехзастилает глаза…С самого детства —никому не в укор —я искал, где согреться.И ищу до сих пор.Знаю дома приметы,даже кнопку звонка.…В пальцах мну сигаретуи смотрю огонька.…Мокрый снег, мокрый снег,как живая слеза,то ль с небес, то ль со стрехзастилает глаза.2007Схожая
Последние комментарии
3 часов 1 минута назад
18 часов 51 минут назад
18 часов 53 минут назад
18 часов 23 минут назад
20 часов 21 секунд назад
20 часов 8 минут назад
20 часов 9 минут назад
20 часов 26 минут назад
22 часов 59 секунд назад
22 часов 12 минут назад