Второсортные [Lady Morogenko] (fb2) читать постранично

У Эвы на сердце кровоточащими буквами выведено — Кристофер. Перед нанесением надписи иглу забыли продезинфицировать. Как итог — заражение. У Эвы четырёхкамерное в груди постепенно загнивает, отравляя желчью остальные органы. У неё сосуды закупориваются, скапливаются лейкоциты, подыхают все возможные живые клетки. У Эвы Мун начальная степень разложения.

На лбу Вильяма неоновыми огнями светится — Нура. Только вывеску давно не протирали, вот она и пылится. Медленно затухает, лампочками угасая. Свет на конце нервных окончаний отправляет последние тревожные сигналы в мозг, но реакции ноль. У Вильяма нейроны давно заглохли, возбудимые клетки сошли на нет. Нервная система скатилась к ебеням, только вот похер на неё. Совершенно. У Вильяма Магнуссона начальная степень разложения.

Сидят оба на полу, затылками прислонившись к шершавой шпаклёвке. Задумчиво вертят в руках идентичные бутылки янтарного виски. Молчат уже около часа, изредка вздыхают. Думают. Пытаются понять, в какой именно момент им надели на головы тёмные беспросветные мешки и замотали всё изолентой, раз до сегодняшнего дня они ничегошеньки не видели. Полный вакуум в голове. И когда только всё с треском покатилось по пизде…

— Вильям? — задумчиво тянет девушка, даже не повернув голову в его сторону. Банально лень. Хочется сидеть в позе каменного изваяния, пока мышцы окончательно не атрофируются.

— Ммм? — так же бесцветно мычит Магнуссон, сверля взглядом виски сквозь полупрозрачное холодное стекло.

— Я умереть хочу, — отвечает Эва, растягивая пересохшие треснутые губы в подобии улыбки. Выходит не очень, честно говоря. Лицо у неё перекошенное. Прямая дорога в ближайшую клинику для душевно-прогнивших. А там сразу психотропными накачают, не до самобичевания будет.

— Табуретка на кухне, верёвку ищи сама, — говорит Вильям таким спокойным тоном, словно и не его вовсе изнутри разрывает миллионами снарядов. Сжимает бутылку крепче — ещё немного, и по стеклу пойдёт паутина трещин. А у Эвы на ладонях проступают кровоточащие полумесяцы. Не больно. Совсем. Мертвецы ничего не чувствуют.

— А за руку меня подержишь? Страшно немного, — шепчет Эва, начиная с особым интересом разглядывать узор на подоле своего цветастого платья. Ромашки совсем не вписываются в общий антураж. Зачем она его вообще покупала? Безвкусица, наверное. Она распространяется не только на людей, но и на одежду. Диагноз, однако.

— А колыбельную не спеть? — спрашивает Магнуссон, и девушке хочется громко рассмеяться. Шутник. Она не любит колыбельные. Возникают ассоциации с похоронным маршем, а если у поющего ещё со слухом проблемы, то и вовсе лучше отрубиться сразу на первых нотах.

— Зачем они так? — голос до жути наивный, с нотками нездорового детского любопытства. Пятилетние так же спрашивают у взрослых, какого, собственно, хрена планета круглая и вращается вокруг невъебически огромного светящегося шара.

— Потому что мы второсортные, Эва. С такими, как мы, долго не возятся.

Ах, вот оно что. Второсортные. Мун вертит это слово, внимательно изучает его со всех сторон, обсасывает с различных ракурсов и, наконец, приходит к выводу, что оно ей совсем не нравится. Они не второсортные, нет. Они просто… неправильные, наверное. Не подходящие для них.

Кристофер и Нура — особенные. Первый сорт. Охуительно прекрасные. Дополняют друг друга идеально. Умны, красивы, и разломы их половинок в точке привязки сходятся с точностью до последнего атома. Нашли друг друга.

А еще Шистад и Сатре умелые манипуляторы и лжецы. Пудрят окружающим мозги на протяжении долгого времени. Клянутся в любви, правда не друг другу, а второсортным. Вешают столько лапши на уши, что жители Китая могли бы питаться ею три года. Улыбаются. Скалятся, вернее. Целуют, шепчут всякие глупости. Привязывают к себе титановыми нитями. Проникают в самое нутро, удобно там обустраиваясь. И, когда доходят до самого пика, резко обрывают все связи с концами. Исчезают вдвоём. Крепко держатся за руки и всё так же вопят во весь голос — первый сорт.

Оставляют после себя гнилое сердце и раздробленную светодиодами психику. Восстановить нельзя, склеить тоже. Да и капитальный ремонт не поможет.

— Может, ты и прав.

Голос Эвы утопает в повисшей тишине, которая наваливается на плечи тяжёлым грузом. Придавливает к полу, где они сидят в тех же искорёженных позах до самого утра. Встречают новый день с разбитыми ожиданиями и истоптанными мыслями об идеалах. Опустошенные. Брошенные. Выпотрошенные.

*

Сначала, Вильям и Эва регулярно встречаются, чтобы посидеть в тишине, опустошить очередную бутылку из личных запасов Магнуссона и просто попялиться в потолок. Мун это удивительным образом успокаивает. Она, возможно, чёртова эгоистка, раз в глубине